Finalmente le giornate tornano ad allungarsi

C’è un giocatore di calcio, Ciro Immobile, che è nel mirino dell’Ascoli. Si tratta di un giovane centroavanti di grandi speranze e dal nome temibile per i giornalisti. In particolare quando c’è da abbinare la tradizione sintesi di un titolo a un concetto. E così una locandina (le classiche civette che troverete domani in edicola) diventa uno splendido calcio di rigore. Mi spiego. Il primo strillo era IL BOMBER IMMOBILE. Basta mettere in porta il mitico Cech e si aggiunge IL PORTIERE CECO. Il gioco è fatto. Il bomber immobile e il portiere ceco. Sarebbe piaciuta a Umberto Saba.

Ci sono persone che non puoi chiamare amico ma che quando non ci sono più ti mancano più di un amico. Antonello era così. Premuroso, sorridente, sempre capace di venire incontro alle tue esigenze. Le confidenze che ci scambiavamo magari fumando all’esterno del ristorante non erano mai sconvolgenti pipponi sui drammi dell’umanità ma semplice cazzeggio in folle quando hai tirato un po’ troppo le marce. Puro piacere. La frase fatta in questi casi è: il dolore è non aver capito e non essere stato vicino. Non è certo sufficiente. Il dolore vero è esser stato sfiorato dalla vita di Antonello e non averla afferrata. Ma il prezzo è troppo salato. Ciao Antonello, ti sia lieve la terra.

L’uomo che non deve chiedere mai incontra la donna sicura ogni giorno. E non si degnano nemmeno di un guardo.

Vorrei una donna che mi corteggiasse. Sguardi carichi di attese e ciocche dei capelli mosse come inesauribile segno di seduzione. Che mi dicesse cose carine e mi invitasse a cena. Che scegliesse il vino che mi piace. Che mi regalasse una rosa dal venditore bengalese amico mio. Che volesse finire la sera a caas sua. Poi, non glielo darei.

Sono indietro, molto indietro. Soprattutto vittima di un meccanismo che ho contribuito a creare e, come insegna la storia, non c’è peggior trappola di quella che uno si autocostruisce. Dunque, riassunto delle puntate precedenti, niente più fb, ma blog e twitter. Solo che ovviamente sul mio profilo su fb ci sono i feed per cui quello che scrivo da una parte viene commentato altrove. Mi impegno a non rispondere su fb ma qui o su twitter. All’inizio, anzi, volevo scrivere una mail alla collega, grazie ad un post della quale ho deciso di lasciar perdere le conversazioni di fb perché sono solo un inutile perdita di tempo se dedicate a questioni non emozionali, poi ho deciso che non era corretto (nei confronti della mia riflessione su quali strumenti della rete usare), ed era meglio un post. Questo. La mia convinzione che sia sbagliato pubblicare le foto di Ruby (fatte quand’era minorenne mentre lei diventa maggiorenne) senza la protezione che si deve a un minore deriva unicamente dal rispetto di una serie di norme che i giornalisti si sono dati. Il fatto che il soggetto diventi maggiorenne è una questione ininfluente: la foto ritrare un/una minorenne anche dieci anni dopo. Per questo va tutelata sempre e comunque. Tutte le foto nuove del soggetto sono ovviamente pubblicabili in qualsivoglia guisa. Non mi sembrava particolarmente complicato né innovativo. Trovo francamente irritanti, perciò, gli squasi di chi dice che si vergogna di essere giornalista, che gli errori sono più delle cose fatte bene, e via discorrendo. A me telefona (cambiato settore, adesso meno) un sacco di gente che si lamenta per quello che esce sul giornale e mi dice che cosa invece avremmo dovuto fare. Io non mi permetterei mai – è la risposta standard – di dire a un altro – dal cardiochirurgo all’idraulico – come deve fare il suo mesterie. Tutti si peritano, invece, di dirmi come deve fare il giornalista. La risposta cade se dall’altra parte c’è un collega. Nel momento di una trasformazione epocale che riguarda la categoria, anziché vergognarci o disattendere le norme che ci siamo dati, sarebbe meglio portare nel futuro un bagaglio di competenze e saperi che nessuna tecnologia potrà e dovrà cancellare.

Post un po’ in volata per non saltare ottobre nel conto dei mesi. In realtà scrittura un po’ imposta e quindi più difficile. Ho praticamente abbandonato ogni contatto con la vita virtuale. A cominciare da facebook che ho messo da parte con fragoroso silenzio. Mi dispiace per quelli che continuano a chiedermi l’amicizia (ebbene sì, c’è qualche matto che lo fa), vorrei lasciarci solo i link al blog senza la possibilità di commentare. Tiè. Comunque. La fine d’ottobre e l’inizio di novembre sono sempre il periodo più difficile dell’anno. Secondo gli astrologi dipende dal fatto che il sole è alla massima distanza dal mio segno. E’ che in realtà sto prendendo un po’ le distanze da quello che è diventato un po’ il karma che tutto dovrebbe risolvere: la narrazione. Termine consueto per chi frequenta la rete che proprio sulla narrazione ha costruito una parte della sua fortuna dimenticando, molto probabilmente, la concretezza della necessità di azione. Termine adesso sdoganato dalla politica. Peccato Vendola peccato, non ho certo bisogno di una narrazione diversa della sinistra. Avrei bisogno di un’assunzione di responsabilità generale che faccio fatica a vedere in giro. Forse ha ragione chi – più anziano di me per la cronaca – dice che, al momento, l’unica rivoluzione è quella personale. Comunque io che ho sempre invocato lettori più che giornalisti migliori mi trovo a pensare che in realtà sono il primo a non saper più leggere quello che mi accade intorno. Mi ribello leggendo vecchi testi di economia e filosofia (scoprendo che mi mancano molte base teoriche) oppure cercando tra i volti che mi cicondano qualche spira di umanità non sopita. Inutile dire che l’uno e l’altro non fanno altro che aumentare la chiusura in me stesso. Da “poche certezze, tante speranze” a “nessuna certezza, nessuna speranza”. Dovrei cambiare lavoro, su questo non ho dubbi. Non tanto per le attuali condizioni di difficoltà – ne ho passate di ben peggiori – quanto per l’assoluta incoerenza tra l’aspettativa e il risultato. Poi, mi accorgo che non sarebbe sufficiente e vorrei cambiar paese. Ma è ancora troppo presto… e quando sarà, sarà probabilmente troppo tardi. Non è proprio periodo…